Ольга Маслова. Из цикла стихов "Золотая роза"

В голове - золотая роза...
Очень жаль, никого не тронет
Этот образ, но все же, все же
В голове - золотая роза...


* * *
Я готова умереть
За кусочек солнца и разъятый гранат...
За естественное движение женской головки
И упавший локон.
Ощущаю в душе тревожный вечный разлад
И волнение -
От стука дождя по карнизу забрызганных окон.
Я готова заплакать от изящества сцепленных рук
На овальном колене и от губ полуоткрытых.
И за миг совершенства отдам сотни встреч и разлук
В городских переулках,
Весенней капелью омытых.

2000г.



* * *
Королева с Таити подарила цветок
Девочке хрупкой на шаре.
Та, изящно спрыгнув на желтый песок,
Улыбнулась кубической паре.
Оперевшись на раму, посмотрела вокруг,
Помахала цветком ароматным,
Уронив его (будто случайно), и вдруг
Запорхнула на шар свой - обратно.



Мираж

Я мучаюсь от пyт воображения:
Град Китеж мне является во сне.
Чудесное тревожное видение...
Я вижу шпиль, но не добраться мне.
Казалось, сквозь туман он проступает,
Блестит на солнце красочный витраж.
Но поворот дороги - исчезает
Предательски таинственный мираж.
Душе становится так странно неуютно,
И беспокойство чувствую сквозь сон.
Поддамся вдруг я слабости минутной...
Проснусь от слез и выйду на балкон.
Апрельский вечер. Теплый. Я не плачу.
Запутался фонарь меж листьев лип.
Машины - одиночки едут с дачи.
Мой город в тишине прозрачной спит.
Я возвращаюсь в теплый сумрак комнат,
Поймал мою фигуpy книжный шкаф.
Китайский мальчик, мне кивнув, напомнит
О том, что скоро утро... Да, ты прав.

2000г.



* * *
Какая боль в желании напрасном
Симметрии достигнуть абсолютной...
Усталость от игры почти опасной
В мозаику гармонии минутной.
Вкус кофе, шум дождя и запах розы,
Миг совершенства, красота застыла.
Как строчка гениальной чистой прозы:
Без текста легкость ритмов жить не в силах.
Однако ж безупречность сочетаний
В их дивной полноте приемлет вечность.
Остановлю я шум дождя в сознании
Секунда вырастает в бесконечность.
Я ритмы лучших песен приравняю
К ударам сердца, стук моих шагов -
К трехстопному хорею... Достигаю
Гармонии поступков, мыслей, слов...



* * *
Волнует бабочки полет -
Азарт жестокого ловца.
Лишь на мгновение замрет:
На крыльях яркая пыльца.
От дуновенья ветерка
Несома воздуха струей,
Садится в чашечку цветка,
Почти закрыв его собой.
Над гладью ключевой реки,
Над сладким клевером летит.
Движенья крыльев так легки!
Не знает своего пути.
В июльсекундной красоте
И в безвоздушности ее -
Смирение всех моих страстей...
Ведь тут поэзия живет.



* * *
Затерявшийся в автодорогах
На зеленом клочке земли,
Миражом изящным и строгим
Показался замок вдали.
Утопает он в сумерках летних...
Весь окутан он сетью аллей...
Что же это мерцает - не свет ли
Сквозь проемы оконных дверей.
Тихо гальку ворочают шины.
Подъезжаем к ограде витой...
Был виконтом лукавым покинут
Этот замок с печальной судьбой.
Освещенных мерцанием свечей,
Век минувший и век настоящий
В мире встретились старых вещей.
Гул Парижа, как шум океана,
Не мешает слиянию эпох...
Тонкий брошен браслет у дивана
И печальный застыл чей-то вздох.
Нa свое отражение в рояле
Я смотрю, прислонившись к окну,
Нить истории мы разорвали,
Мы проникли в ее глубину.



Неспешность

Мне нравится ритм былого столетья,
Неспешный и куртуазный...
Окутан загадок и призраков сетью
Век восемнадцатый праздный.
Он в песнях и свисте месье Казанова,
В касаниях ложно-стыдливых...
В ответах, слезах и усмешках готовых...
Он в сплетнях и ласках игривых...
Закутан весь век, как плащом темно-синим,
Грядущим и прошлым веками...
На длинной ладони - сплетение линий:
Та избрана эра богами.
Для пылкой любви королевы к гарсону,
Для писем в чернильных разводах,
Для слезной молитвы, для сдержанных стонов
В высоких таинственных сводах.
Плетение кружев и тепло... и томление...
Неспешность... в которой все счастье...
Но вся красота испарилась в мгновение
В единственной - к скорости страсти.
К мельканию фар и людей, и пейзажей,
К желанию порвать горизонты...
А в будущем - тени былых персонажей
Пажей, королей и виконтов.



* * *
Жизнь - лишь эскиз,
Который никогда
не превратится в целую картину...
Лишь песня,
Спеть которую на бис
нельзя...
лишь черно-белый снимок...
Напрасно злимся на себя из-за того,
что принимать решения простые
нам трудно... Но ведь ничего
не знаем наперед... Впервые
переживаем каждый миг...
Как сложно!
Ведь поступок - шаг,
который не исправишь в повторении.
Возможно, есть какой-то знак,
Указывающий направление?
Возможно, наша роль - играть,
что приготовлено заране...
идеи чьи-то воплощать...
чужими говорить словами...
Но кто сценарии тот писал,
Выдумывая судьбы наши,
Кто роли всем распределял.
своею выдумкою страшен...
Кто?



Восточный мотив

Дурманящий, чуть сладкий аромат...
И свет какой-то дымковато-синий,
Мерцание узорчатых лампад,
В которых будто дремлют злые джинны.
Красуются на вышитых коврах
Изгибы перламутровых калианов,
И сундуки в серебряных замках
С богатствами жестокого султана.
Украшены чеканкой дорогой
Все линии высокого сосуда.
На блюдо наступив одной ногой,
Танцует многорукий хитрый Будда,
Окутан терпким ароматом снов
И погружен в безумства маскарада
Восток в своем роскошном кимоно,
Любитель сказок юной Шахризады.
Восток! Чарует дерзкой пестротой,
Усмешкою застывшей Тамерлана.
Волнует и зовет он за собой
В жестокий мир чудесного обмана.

Январь 1999 г.



* * *
В запахе сушеной малины,
В августовской свежести ливня,
В чем-то не совсем уловимом...
В гулком перекатистом громе,
В теплом и натопленном доме,
В чем-то, что нам с детства знакомо...
В гладкой и блестящей осоке,
В эхе, что звучит одиноко,
В том, что и не высказать - только...
В тайне, что несет летний вечер,
В звездах и пути этом млечном,
В чем-то, что почувствовать легче...

© Ольга Маслова